А это путь к себе, который 
Опасен и упрям, как локон. 
...Слетает ночь хохлатым гокко 
К ногам скучающей Соноры*. 

Икстлан исчез за облаками, 
Лишь режут ветки чапараля 
Ветров песчаные спирали... 
Вдруг ночь и шорох каблуками 

Сорвутся с лестничных пролётов, 
Как с рук танцовщиц кастаньеты. 
И грустный образ Кастанеды 
Мелькнёт во тьме перед полётом 

С вершины в пропасть. На мобильный 
Наш век, похоже, будет втиснут. 
И Поиск с Истиной бессильны 
В тисках стабильности войти в со- 

Прикосновение друг с другом. 
Известен приз ещё до старта: 
Икстлан - не местность, только карта, 
Маршрут скитания по кругу. 

Мы путники, наш путь придуман; 
Сжат в рамки, в текст, покрыт значками. 
...С невертикальными зрачками 
Крадётся за свободой пума 

В степи, вдали от притязаний, 
От наших планов и проектов. 
Мы так гордимся интеллектом 
И ждём от мыслей приказаний. 

А жизнь пульсирует пучками 
По нервам уличного шума. 
Звереют толпы, только пума 
Одна, с печальными зрачками
Человека.
                                              

                                                            
* - пустыня в Северной Америке.