Вышел на пенсию и купил себе коттеджик не сильно далеко от тех мест, где провёл своё голоногое детство царёк Борис.
Замечательная природа. Берёзовые леса, озеро. И рядом ни одного крупного предприятия этот воздух загрязняющее. Воздух пыли-то почти в доме не оставляет. А ещё ароматы весной цветов, кустов и деревьев. Сначала черёмуха. Потом ряды пионов. Чубушник, именуемый в простонародье жасмин. Лепота. Всего за одним поворотом от рая. Почему поворотом?
Есть минус. Ветер. Почти всегда. Особенно весной. И это в предгорьях Урала. Что же творится в Казахстанской степи чуть южнее? В этом году ветер порезвился. Наломал деревьев и оставил на два дня без электричества целый район. Электрики спешили, как могли, но получили приказ в первую очередь заниматься сёлами и деревнями, где есть животноводство. Правильно. Коров доить надо.
У нас не было света два дня. Компьютер чернеет экраном. Телевизор хамелеонничает. Даже радио молчит. Пошёл со скуки на второй этаж к книжным полкам. Долго выбирал, что же почитать. Наткнулся на сборник Ахматовой. Тысячу лет назад купил, да так и не удосужился заглянуть. Сел на диван. Открыл и погрузился в депресняк. Не бросил. Продолжал читать. Потом положил книгу на место и пошёл редиски нарвать на ужин. Спускаюсь по лестнице и вдруг, как тапком по голове.
Интересно, а как бы Анна Ахматова написала вещь в стиле АИ? Не спросишь ведь. Устроил спиритический сеанс. Не откликнулась. Занята, наверное.
Тогда и решил написать за неё. Вот что получилось.