Когда мой труп под радостной хвалою
вам, милые, не сможет возразить,
и, наконец, я всех устрою:
лежит, стервец, ах, как лежит!..

Пел: "Не дождётесь!", да загнала стая.
И на житейскую глядит муру
душа у врат закрытых рая - 
и там пришлась не ко двору.

Признание посмертное банально
в стране, калечащей почти живых,
но громыхнёт строкой в анналах
мой неотёсаннейший стих.

Петляя под охотничьим прицелом,
жизнь только сочинить не удалось.
Черту под ней черкните мелом:
я оторвался - нате кость!

Но я встречал... Иных, кто не от мира
сего, кто длили-длили жизнь мою.
Им дарит свой концерт задира
на сцене в том уже краю.

И если жизни этой смысл и тайну
с прощальной нотой бросит в зал каприз
той Леди, что служил, я встану,
незримо кланяясь на "бис".