Время торопит лучших
и, как по птицам,
                  влёт
всех, кто в единственном случае,
целенаправленно бьёт.
Но зреют их гены в народе,
и еретический дух
в общественном огороде
тревожит начальственный нюх.
А мы полукровки, мутанты,
в узде не жуём удила -
мы иноходцы-мустанги.
И звонок наш бег, как стрела.
И серость -
            служанка Хроноса
бросает нас под прицел,
чтоб не было вечных вопросов
у тех, кто останется цел.
И каждый отмечен мишенью:
изгнаньем,
           психушкой,
                      инфарктом.
Конечно, возможно прощенье -
но мы выбираем
               де-факто.
И сколько б нас ни выбивали -
рвём воздух,
как травы асфальт,
и к той недосказанной дали
бежим и бежим
              всё не в такт.