Почему-то очень плохо...

Оторваться от себя - 
как пощёчинами листьев
побледнеть на невесёлых тротуарах,
под которыми молчит земля
без следов людей.

Сморщенный,зудящий скряга-дождь
прячет жёлтые сокровища
в каменные сундуки.

Фонари и окна - 
зыбкость островков
в паутине плавающей ночи.

Лица - 
каждое, как носовой платок,
белый, с узелками:
чтобы что-то не забыть...

Изнашивается обувь,
изнашиваются дороги,
изнашивается сердце - 
мир стаптывается,
проутюженный шагами
хромоногих поколений,
всё никак не разломавших
о колено костыли.

В людях застоялось одиночество.

И некому высказаться.

А на площади Победы
влюблённые
           греются
                   у Вечного огня.